A realidade é uma
Mas se multiplica no espelho
Na roupa jogada e refletida
Na laca preta do armário.
As formas visíveis
Contam o que vem dentro da cabeça,
Pois, se vê simplesmente,
Aquilo que se pode e se conhece.
A imagem refletida, duplicada
Diz coisas que não quero escutar
Pois na verdade, não tem nada para falar
Apenas fomentar divagações.
São imagens disformes, teratoformes
No fundo, hilários panos redobrados,
Sem nada para fazer
Muito menos para falar.
O mundo estapafúrdio criado
Em nada se identifica com nada
Não demonstra ódio nem amor
Não cheira à chorume nem à flor.
Kátia Bicalho – 04/11/2018
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